decreación...

La falta de tiempo me obliga a torturaros con un texto de años ha, concretamente de marzo de 2007. ¡Allá va!


¡¡Vamos!! Venga, ¡¡muévete de ahí!! No seas perezosa... ¿O te ocurre algo? Hacía semanas, incluso meses, que no le apetecía darse un baño de tinta, su madre estaba preocupada, temía por la salud de su hija... Nadie sabía qué le ocurría. Lo habían probado todo; todo tipo de estrategias pedagógicas y de nada sirvieron.

Estaba tan angustiada que ya no le apetecía "crear". Era demasiada responsabilidad para ella... Sus palabras no dejaban de ser actos y podían causar desastres inconmensurables. No estaba dispuesta a que volviera a ocurrir. No se alimentaría más de tinta. No caminaría jamás por senderos de papel. Su decisión era irrevocable.

Meses después la literatura estaba en peligro de extinción. Todos aquellos cuentos que habían hecho disfrutar a tantos niños en el mundo entero serían los últimos. A partir de ellos no habría futuras generaciones. Las plumas estaban en huelga de hambre. Los papeles humedecidos de tanto lamentarse y los tinteros cercados por el vacío.

No fue por mucho tiempo: la máquina de escribir se reprodujo a velocidades exorbitantes. Ahora quedan algunos restos arqueológicos en algunos puntos del planeta, sin embargo, su entrada está vetada al público. Se dice que aún queda alguna pluma en vida, pero la tortura es su pan de cada día. Las máquinas temen nuevos cuentos, nuevos mundos posibles, nuevos sistemas, porque hasta ahora sólo se habían limitado a reproducir lo ya escrito, lo ya existente.



Y en mi afán por compartir, prUtotípico en estas fechas (todo sea por no despertar a los espíritus dickensianos), os dejo con unos vídeos de Apocalyptica, para que flipéis un rato con versiones de Sepultura y Metallica a golpe de chelo...

Tienen más cositas por ahí muy muy dignísimas de ovaciones varias, asíN que si os ha gustado el tentempié os recomiendo encarecidamente que investigéis un poco...

Ave FéLix

Y hoy me pongo una sonrisa, queda, aguerrida.

Por fin muere noviembre. Y poco más.

Sin mucho tiempo para vivir de cuentos.


Aprovecho este vacío para llenarlo con un corto que muy acertadamente me recomendó alguien una vez. Alguien a quien adoro.



Es el proyecto final de un estudiante de Animación. Una historia sencilla y entrañable, de las que sacuden interrogantes y puntos suspensivos.

ANALepsis...

Hoy, en uno de estos días nostálgicos de otoño (aunque por temperatura no lo sean demasiado) me ha venido a mi distraída cabecita aquellos tiempos en los que navegábamos por alta mar… Y es que es sorprendente cómo los recuerdos afloran a veces, pues aparecen de forma imprevisible y algo se remueve por dentro. Y mira que la vida de pirata no era fácil, pero con el paso de mis otras vidas se me antoja ahora distinta. Tan siquiera era un gran capitán, ni tampoco tenía un loro o un mono propio. Llegué al bergantín como un/a humilde grumete y morí muy joven, demasiado. No digo “un/a” por la maldita corrección política de los cojones, sino porque no recuerdo si en aquella vida era hombre o mujer, sin más.

Hoy, encerrada entre estas cuatro paredes para ganarme el pan, como dicen, añoro esos días impredecibles en “La caterva”: las correrías por el navío, izar las velas, las noches de ron, los dados y las cartas y las apuestas, los barriles ajados, las hamacas, los botines, los arduos días de trabajo; ya sea levando anclas o limpiando pescado. Respirar el aire malsano después de un fiero enfrentamiento con alguna carabela extranjera, porque para la tripulación de “La caterva” toda embarcación con la bandera de eso que llaman “nación” en el asta era “extranjera”, y era motivo de saña y de desprecio. También añoro la dentadura mellada de El Primo, las encarnizadas peleas entre El Trillado y Valerio a las que ya nos tenían acostumbrados, la mar picada, las blasfemias del Capitán Calvacho cuando perdía el ojo de cristal en el plato, los krakens con halitosis, los trueques, el viento azotándome la cara y hasta los vómitos con tropezones. En fin, todos los topicazos que todo buen pirata debe recordar.


Y ahora, aquí, estoy a la espera. A la espera de un velero que me lleve de vuelta a un mundo de cuento, donde no existan horarios de oficina ni cepillos de dientes de esos que por más que los desechas siempre vuelven a aparecer. Necesito ese velero, aunque sea de papel.

Fotografía: Erik Johansson

petit comité monztruítico

El martes uno de los monztruoz de mi armario se fue. Se le había quedado pequeño. Le hicimos una fiesta de despedida. Sin llantos. Una fiesta por todo lo alto. Hasta se dejó poner una guirnalda de flores en la cabeza. Qué bonita quedaba en su crin, entre esos dos cuernos con volutas. Y es que cuando las cosas se hacen con cariño hasta los monztruoz azules se pasean pletóricos con una guirnalda de flores en la cabeza. Y eso que es abstemio.

Después de la fiesta agarró su diminuta maleta y salió por la puerta principal, aun con la guirnalda en el cogote y se fue sin tan siquiera voltear la cabeza. Mejor así. Tal vez una lágrima de esas algo traviesas hubiera desatado una tormenta. Y es que a un monztruo azul no se le debe hacer llorar; puede poner en peligro no sólo la entereza de una, sino también su hogar. Una sola lágrima es capaz de anegar un armario de 5 metros cuadrados, imaginad unas cuantas de ellas… Tendríamos que desalojar la casa entera. Así que por el bien de los otros seres que habitan mi cuarto y el de mis compañeros de piso, el perro, las gallinas, los gateles y todas las motitas de polvo que pueblan el lugar, fuimos capaces de reprimirnos y brindarle sólo una sonrisa antes de que se diera media vuelta.

En fin, las despedidas son siempre complicadas. Y más si se trata de monztruoz azules. No ha pasado ni una semana y me da la sensación de que hace ya un mes. Y es que han sido muchas las vivencias compartidas. Todavía recuerdo la noche que apareció por la puerta de mi armario con ese rugido ridículo. No pude hacer otra cosa que reír como hacía tiempo que no reía. Y es que aquella época fue difícil para mí, como cada otoño, pero eso es otra historia. El grandullón pasó del supuesto bramido a los sollozos. Fue entonces cuando descubrí lo imprudente que es tener a un monztruo azul disgustado. Toda la ropa empapada, el suelo con un palmo de agua… Un desastre. Al principio no supe reaccionar, pero aún con mi falta de tacto, pude detener el llanto a tiempo e incluso arrancarle una tímida sonrisa. Y así nos conocimos.

 Ilustración cedida por Maese SolAnus, el excelso pintor del palacio monztruítico...

Después del incidente estuve una semana en cama moqueando y no sé cómo se enteró, pero vino a visitarme entre disculpas y chocolate (¡Milka! Mmmmm…). Desde un buen principio supo hacerme feliz con poco. Aun habiéndome recuperado las visitas no cesaron, más bien al contrario. Primero una vez por semana, después cada tres días, hasta que un día, por casualidad, descubrimos un falso suelo en el armario. Más que falso, es en cierto modo infinito, pues es todo lo grande que uno quiera imaginar. El paraíso de todo monztruo de grandes proporciones vamos… Así que acabó instalándose en él definitivamente.

Y de eso hace ya un año. Un año de noches con sueños compartidos, con charlas hasta bien entrada la madrugada, con clases magistrales de gruñidos, con un puñado de viajes improvisados entre nubes de humo, con carcajadas injustificadas hasta que duele el estómago y también con alguna discusión estúpida que otra… Y es que en el fondo me encantaba llevarle la contraria… Por testarudo y orgulloso. Y aún así, míranos, nunca tendremos que recordarnos, porque esas y muchas otras pequeñeces no nos permitirán olvidarnos.

Así que… Como sabemos cuánto desea descubrir nuevos armarios, estamos contentos,  pese a extrañarlo, a él y su pancita blandita… Qué siestas hacíamos en ella… Sobre todo en invierno, entre esa cabellera celeste tan y tan cálida, tan y tan suave, que tantas horas nos llevaba peinar...

Su ilusión es llegar al Armario Inefable… ¡Feliz viaje, Ainamsat! A ver si lo logras, pero sobre todo, sobre todo, no permitas que tu meta te ciegue. Disfruta y aprende de cada paso del camino, de cada rugido compartido y si estás triste, no te sientas mal y si te apetece llorar, llora hasta quedarte dormido… Eso sí, a poder ser en algún espacio abierto y seco.

¡¡Muchos mocos para ti!!

Ésta siempre le gustó muchísimo... Se ponía a bailar como un loco, estuviera donde estuviera. La verdad es que el mucabrón tenía clase bailando... Algo consiguió enseñarme, y eso que soy arrítmica... ¡Ahí va!

de momento... trinchera de resistencia...

Al fin me doy la bienvenida: Bienvenida, srta. Tergiversanda. ¿Y ahora qué? ¿Qué planes tiene? Ummmm… La verdad es que ninguno, tal vez el único plan es que no hay plan, o es que hay tantos que no opto por ninguno. ¿Por qué ahora? Porque, aunque extrañamente tarde, ha llegado el frío. Un frío que hiela. Afuera y adentro. Y un ciclo más se cerró. AsíN que… ¡Feliz año nuevo!

Y ya. Son tiempos de hojas secas, de demasiadas hojas secas. Siempre odié el otoño… Así que me receto a Benedetti. Y a seguir aprendiendo…

DEFENSA DE LA ALEGRÍA

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y la definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica los paros cardíacos

y de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres

defender la alegría como un certeza

defenderla del óxido y la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar

y también de la alegría.

PD I: Princess, toy a la espera de su colaboración desinteresada... Y en breve, colores, muchísimos colores.

PD II: Y bueno... El sur también existe...

en construcción

En breve algunos desechos mentales se depositarán aquí, cual mierda fútil por su paso por el retrete, aunque no el más sucio de Escocia.